Что для вас значит любить книги? Знаю, довольно странно слышать такой вопрос от человека, которого вы видите читаете впервые, но всё же...
Любить книги можно по-разному, впрочем, как и всё остальное, реально существующее в этом бренном мире.
Можно наслаждаться чисто эстетической стороной вопроса, физическим воплощением: любить красивые обложки и названия; собирать полочки в личном, секретном шкафу по цветам, создавать собственную удивительную и неповторимую картину своего внутреннего мира; делать красивые фотографии в инст, порой даже не приправляя фильтрами - и так ведь красота выходит неописуемая!
Можно любить тяжесть от книги в руках, шелест страниц, тихонько мурлыкающих себе под нос какую-то старую историю; чувствовать запах типографии, легонько гладить тонкие страницы и хрупкий корешок, завороженно слушая тихое поскрипывание.
Можно просто покупаться на заманчивое название, вчитываться в описание, составленное ушлыми маркетологами или просто натолкнуться взглядом на одну единственную фразу где-то посерёдке истории и безвозвратно влюбиться в историю о которой ровным счётом неизвестно больше ничего.
Можно трепетно лелеять каждую страницу и затариваться в магазинах закладками, а каждую бумажку оставлять, чтобы было чем прикрыть книжку, боясь помять страничку даже чуточку; закупаться милыми разнокалиберными и разноцветными стикерами, а потом любоваться разноцветным "срезом" любимых, полностью чистых книг. А можно, вооружившись маркером, сделать те же страницы книги разноцветными, собрать собственную коллекцию цитат в каждой книге; загибать уголки страниц, неаккуратно теребить их на особенно волнующих моментах и в спешке записывать что-то на полях. Кто его знает, вдруг как раз это оживит одинокую копию из тысячного тиража?!
Можно доверять мнению знакомых или просто смотреть кучку-другую книжных блогеров, своим нестройным хором создающих современную мозаику популярных книг ну, кроме очевидных шедевров с цифрой 50 в названии. А можно доверять лишь себе и своей интуиции, натыкаясь каждый раз на такие безусловные шедевры, что дыхание каждый раз замирает.
Можно читать по сто сорок страниц в день и проглатывать тяжёленькие кирпичики за неделю, если не раньше, погружаясь в историю с такой силой, что границы реальности попросту расплываются. А можно открывать книгу раз в месяц, читать одну-две страницы и закрывать обратно, удовлетворённо или же с сожалением, кто уж там разберёт. Мы ведь тут размерами не меряемся, правда?!
Можно любить электронные книги, а можно их просто терпеть; по легенде, есть и те, кто не равнодушен к аудиоверсиям, которые почему-то обычно забывают относить к литературе.
Можно любить именитых авторов, классиков своего или нашего времени, цитировать каждую строчку и с улыбкой радоваться, встречая кого-то, кому нравится тот же автор. А можно нежной страстью одаривать хвалами сетературу, о которой подчас складывается не самое лестное мнение всего-то от того, что её создание потребовало лишь вдохновения, а донесение до людей - смелости и упрямства. Всего-то, мелочь какая, правда?
В конце концов, можно книги покупать, тратя какие-то безумные деньги именно на книги, а не на какую-то симпатичную кофточку за пару тысяч в месяц. А можно скачивать откуда-то бесплатно, немного игнорируя коммерческую сторону вопроса.
Любить книги можно по-разному, относиться с нежностью к каждой в отдельности или всем разом, противоречить и мне, возомнившей тут что-то, и вообще всем.
А может, у вас есть какой-то свой рецепт любви?